Esto es España y aqui...

Me preguntaba alguien el otro día que de donde sacaba la inspiración para los artículos. ¿Inspiración? No hombre, le dije, eso es para los escritores, poetas y gente así, para encontrar temas para el blog solo hace falta abrir la primera pagina del periódico, o salir a la calle a darse una vuelta.

Como hoy que he ido a pagar las tasas de inscripción de unas oposiciones para la universidad a las que me quiero presentar; son 120 plazas y cuando yo pagué ya iban pasando los 5000 candidatos (y el plazo aun no se ha cerrado) así que hagan cuentas de mis posibilidades, mas aun considerando que la universidad española es junto al gobierno autonómico, el estamento con mas corruptelas y enchufismo de España, solo superado por el gobierno local (ayuntamientos)

Y se lo dice alguien que perteneció al consejo departamento de su facultad y miembro del claustro de la universidad, así que se lo que me digo.

Después de entregar toda la documentación me fui a pagar las tasas al banco, estaba en el centro y el día estaba soleado, total que me fui dando un paseo. A dos días de Semana Santa se pueden imaginar como esta Sevilla; llena de guiris con sus mapas, familias visitando iglesias y los trabajadores municipales dando los últimos retoques a la carrera oficial, total, por las calles casi no se puede andar.

Cuando entro en el banco (la sede central del Santander de la provincia) me encuentro una cola que llega a la puerta, y mira que el local es grande; se ha juntado que estamos a primeros de mes y la gente va a cobrar (los que aun cobran claro) con los guiris que van a sacar dinero y la gente que va a ingresar y hacer sus operaciones, vamos, un caos.

Delante mía hay una mujer extranjera, inglesa, con cara de despistada y buscando a alguien que le atienda. Por fin, explicándose como puede (habla un español razonable) consigue que un trajeado (el apoderado del banco, por lo visto) se ocupe de ella; la mujer pregunta si el banco cambia cheques de viaje de X marca y cual es la comisión por cobrarlos. El hombre al principio pone la cara típica de “No tengo ni puta idea de lo que me estas hablando” seguida de la no menos típica “¿Porque coño me caen todos los marrones a mi?” pero después de algunas llamadas y de consultar en el ordenador le dice que si, que los aceptan, que siga en la cola y en la caja le atienden.

A todo esto llevamos como 20 minutos en cola y sin avanzar.

En ese momento justo delante de la guiri, un señor empieza a quejarse, ya saben el “Que vergüenza, media hora aquí” “Adonde vamos a llegar” de toda la vida :) el hombre miraba a todos lados buscando a alguien con quien empezar a darle a la lengua, y yo que estaba de buen humor (Sevilla, en primavera y en vísperas de Semana santa ¿quien coño podría estar de mal humor?) pues me acerque y le di palique :)

El señor empieza a relatarme que lleva media hora en la cola, que no se mueve, que hay 4 cajas pero, menos una, están todas vacías…ya se hacen una idea, el típico jubilado tocahuevos (luego supe que era prejubilado, esos son los peores, aun tienen mucha energía en el cuerpo y nada en que gastarla) pero me cayo bien el hombre.

En ese momento el interventor pasa otra vez y nuestro amigo (le llamaremos Pepe) le agarra y le canta las cuarenta “Que si esta es la central no quiere saber como será en una oficina de pueblo” “que si va a perder la mañana” “que si no hay nadie en caja” el interventor, con la cara de “¿Para que coño me dejo convencer por mi padre? yo tenia que haber sido dentista, que es lo que me gustaba” le dice que hay tres cajeras, pero que el problema es que hay mucha gente. En ese momento Pepe le coge del brazo, le lleva a la caja y le dice “¿Tres cajeras, donde?”

El interventor, un poco sonrojado, pregunta donde esta la gente, y la única cajera que hay le dice “Están tomando café”

Eran las 11 de la mañana y la oficina estaba hasta los topes. Y las cajeras tomando café :)

Ahí ya Pepe se pone echo un basilisco y empieza a largar, y yo, al lado dándole carrete ;) empezamos hablando de los bancos, de que en sus tiempos (había sido botones) en cada sucursal había mínimo dos cajeras, que así claro que hay paro en España, que no contratan a nadie y el servicio al cliente y bla,bla,bla siguió hablando de que todas las empresas son iguales, y me conto su pleito con telefónica, que le había cargado llamadas al extranjero cuando el estaba en su casa de la playa :) y que el se había negado a pagar…las batallitas de toda la vida, vamos.

Y a todo esto, la guiri del principio, estaba justo entre el y yo, esperando, y con una cara…

Verán, es que en Inglaterra la religión nacional no es el cristianismo, son las colas, les encantan (cuando nadie les oye, te confiesan que lo único bueno que trajo la II guerra mundial fueron las colas de racionamiento :)) y claro, las respetan al máximo. Tú puedes llegar completamente resacoso al trabajo por la mañana y todos lo entienden y te disculpan, con una media sonrisa de complicidad, pero sáltate la cola de la cafetería y sufrirás el ostracismo social :) y no exagero.

Pues eso, tenemos a esa buena mujer, acostumbrada a sus colas británicas, rectas, ordenadas, en la que cada vez que se queda libre un hueco, se avanza automáticamente…y se encuentra aquí, media hora en una cola que casi no avanza, y que cuando lo hace, no se mueve porque la persona que va delante suya(Pepe) esta vuelto de espaldas hablando conmigo y no se da cuenta, con lo que queda un hueco, cada vez mas grande, entre nosotros y la cabeza de la cola.

La cara de la inglesa es un poema, y entre dientes dice “My god” y cosas así, pero Pepe ahora se ha embalado (ahora le esta dando cera al alcalde y a su amo, el de la pipa) y no se entera de nada.

Yo, que estoy al lado de ella y que entiendo lo que dice (nada bueno, creanme) estoy tentado de decirle a Pepe que la deje pasar, a ver si así se queda tranquila…pero recuerdo que es inglesa, así que me callo y disfruto del espectáculo :)

Ahora las cajeras ya han llegado del café y la cola va un poco mas rápido, les echo un vistazo y entiendo porque el apoderado no las llamo, ni les ha echado una bronca; dos señoras mas cerca de los 60, que de los 50, muy arrugadas por debajo del colorete y el pintalabios y con tal cantidad de laca en el pelo, que miedo da pensar en como estará hoy la copa de ozono :) vamos las típicas de “Llevo 40 años sentada en esta mesa, y no va a venir un niñato (por mas apoderado que sea) a quitarme mi descanso del café”

A todo esto Pepe (al que se ve que le he caído bien) me cuenta en confidencia, que la prejubilación se la consiguió el medico de la empresa de su hijo, que el no es que no le guste trabajar, pero es que la empresa cambio el horario de 8 a 3 de toda la vida por el de 9 a 2 y de 5 a 7 y que el ya era muy mayor para estar todo el día de arriba abajo :)

Y mientras, la guiri, que seguro no ha estado tanto tiempo en una cola en su vida, ni aquella vez que fue a comprar las entradas para el concierto de los Beatles (ya era mayorcita ella) y a quien no me quiero imaginar cuando se meta en una de las famosas “Bullas” sevillanas en Domingo de Ramos esta a punto de perder los nervios, ya que en el hueco entre nosotros y los de delante cabe el Paso de la Macarena con los “armaos” incluidos :) y Pepe a lo suyo, contándome que al hijo de Felipe (Felipe González) le ha “tocado” una casa, no un piso, casa, de V.P.O y que vaya sinvergüenzas que son los socialistas y…

A mi ya me cuesta contener las risas; la cara de la guiri es un espectáculo y esta a un minuto de empujar a Pepe para pasar, y yo en primera fila, esperando a que empiece el show :) porque me da a mi que Pepe no es de los que se va a pedir disculpas y quedarse calladito.

Dirán ustedes que soy un cabrón, y tendrán razón, pero les juro que solo porque ella era inglesa. Si llega a ser de cualquier otro lado, incluso catalana (bueno, no exageremos) le habría dicho a Pepe que la dejara pasar. Pero he estado tres años en su puta isla, y cualquier forma de ajustar cuentas con esos animales es buena, incluso esta :)

Al final la sangre no llega al rio, porque en ese momento las cajas se quedan libres y Pepe y la guiri pasan, mientras yo me quedo esperando, detrás de ella.

Veo como la buena mujer saca su pasaporte y su talonario y se lo entrega a la cajera, que se queda mirándolos y niega con la cabeza diciendo “Esto aquí no vale”

La guiri se queda quieta, como una estatua (hubiera pagado por ver su cara) y balbucea “Pero el manager dice que…” a lo que la otra le responde “Mire usted, a mi lo que diga ese me da igual, esto aquí no puede cambiarse” y le pide que se aparte, que esta la gente esperando :)

La inglesa sale de la cola, da dos pasos, se para, cierra los puños y pega un grito en mitad del banco :) y la gente moviendo la cabeza y diciendo “Estos guiris no tienen educación”

Y ya el remate; cuando llego a la ventanilla escucho a la cajera hablando con su compañera “Si hombre, me voy a poner a llamar para comprobar el cheque y buscar la aplicación… ¡Con la cola que tenemos hoy!” jajajaja

Después de hacer el pago, me despedí de Pepe “Que tengas suerte, porque ahora los jóvenes lo tenéis chungo” me dice, y salgo a la calle, pensando la impresión tan nefasta que se habrá llevado la pobre guiri de España y los españoles.

Otras veces estaría con mal humor y avergonzado por la situación, pero esta tia era inglesa; si quieres colas perfectas, eficiencia y rapidez te vas a celebrar la Semana Santa a tu jodida isla…

Ah, no, que allí lo mas parecido que hay a una tradición cultural es el cambio de guardia del palacio de Buckingham, por eso tienen que venirse aquí…pues nada, me digo pensando en ella; esto es España y aquí te toca mamar.